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ABIGAIL LOZANO [1]
(1821-1866)

Anciana leyendo la biblia de Gerrit Dou. 1630. Rijksmuseum, Amsterdam. Web Gallery of Art     LA BIBLIA Yo he leído ese libro misterioso que por el mismo cielo fué dictado; del Profeta y del Ángel he escuchado de nube en nube retronar la voz. He asistido al festín de las ciudades, y de sus copas al hirviente ruido, he escuchado el horrísono chasquido de las llamas coléricas de Dios. Mas ni el Ángel, ni el fuego, ni el Profeta han dejado un recuerdo en mi memoria, como una triste y dolorosa historia que vive en ese Libro inmemorial. Es la historia de un NIÑO que en el cielo durmió el sueño primero de la vida, y al abrazar una ilusión querida, despertó en este valle terrenal. Mas despertó en los brazos cariñosos de una Virgen purísima y divina, hermosa cual la estrella matutina, más pura que el radiante serafín. Cada letra del nombre de esa Virgen es en el cielo un canto, una armonía: la tierra misma al pronunciar MARIA exhala el dulce aroma del jazmín. A ese nombre Luzbel en sus abismos tiembla... ve el cielo y brilla suspendida en su pupila cárdena, encendida, una lágrima hirviente de dolor. Porque ese nombre lo llevó en la tierra una mujer que alimentó en su seno al Dios que guarda entre la nube el trueno, el relámpago, el rayo abrasador. Del sagrado Jordán las aguas puras, de aquel NIÑO la imagen retrataron; sus playas solitarias escucharon el beatífico nombre de Enmanuel, a esa voz se inclinaron con respeto los árboles del bosque y las montañas; y del Jordán las olvidadas cañas humillaron su rústico dosel. Aquel NIÑO creció... Mas unos hombres le escupieron el rostro y le mofaron, y en sus hombros sagrados colocaron una pesada y vergonzosa cruz. Él la llevó hasta el Gólgota bendito, y en ella con furor le suspendieron, y de espinas, sacrílegos, ciñeron la sien del genio que formó la luz. La MADRE estaba allí.., y en su abandono la salpicó la sangre del Calvario... ¿Quién enjugó sus llantos? El sudario, prenda de amor del NIÑO que perdió... La MADRE estaba allí.. . Flor solitaria que brota en la maleza del desierto, y que cierra su cáliz entreabierto, cuando huye el sol que su calor le dio. Sí; ni el Ángel, ni el Santo, ni el Profeta han dejado un recuerdo en mi memoria, como la triste y dolorosa historia que vive en ese Libro inmemorial. Los siglos rugirán sobre las torres que levanta a las nubes el orgullo; mas su potente y colosal murmullo respetará esa página inmortal. 1. Poeta venezolano. [Volver]

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